□李慧善

暮春时节，烟雨初歇。出城向南，尘嚣渐少，天色渐亮。远远望见一片白，不是云，不是雪，是梨花开满了田野。

走进园子，才觉出这白的深意。千亩梨园，静静的，素素的，没有桃花的红，没有杏花的粉。花开得那样满，那样密，枝枝丫丫都被白色裹住了。可这白并不刺眼，有一种温润的光泽，像月光落了一地，又像清晨的薄雾凝在了枝头。

梨树是老的。树干粗得合抱不过来，树皮皴裂着，一道道深沟里藏着百年的风霜。枝干虬曲盘旋，有的斜伸出去，像在探问什么；有的低垂下来，几乎要触到泥土。这样苍老的枝干，偏偏开出这样娇嫩的花。老与新，刚与柔，竟在这一棵树上，相处得这样好。

凑近了看，花瓣薄得像蝉翼，透着一层淡淡的青意。花蕊嫩黄，细细的，茸茸的，怯怯地立在花瓣中间。风来时，整朵花都在轻颤，却并不落下。只有风再大些，花瓣才三片两片地飘下来，悠悠地打着旋儿，落在地上，落在肩头，落在画纸上。那落下的花瓣，还是白的，并不见憔悴的颜色。

寻一株老树下坐了，铺开纸，想画下这满树的素白。可提起笔，又放下了。这样的白，怎么画得出呢？浓墨太深，淡墨太浅，留白又太空。索性不画了，只静静地看着。看久了，竟觉得那白不是颜色，而是一种心境——干干净净的，什么都不想，什么都不挂。

园子里静得很。偶尔一两声鸟鸣，从花枝深处漏出来，脆生生的，像露珠滴落。远远的，似乎有人语，却听不真切，反衬得这静更静了。阳光透过花隙洒下来，光影斑斑驳驳的，落在身上，暖暖的，软软的。

忽然想起一句诗：“寂寞梨花，院落黄昏。”可这里的梨花并不寂寞。它们开得这样自在，这样从容，不为谁开，也不为谁落。热闹是它们的，安静也是它们的。人来了，它们这样开；人走了，它们还这样开。这份淡定，怕是世间最难得的姿态了。

日头渐渐西斜，花瓣上的光影拉得老长。该回去了。回头再看一眼，那白还是那样静静的，素素的，像什么也没发生过。

回到城里，满街的喧闹扑面而来。可心里，却有一片白，安安静静地留着。原来美好的东西不必占有，看过一眼，便是一生的干净。

花落总会花开。而这素白，落在心上，就再不会褪去了。